В пыли от манускриптов первозданных
Мое почтенье вызвала строка,
Что мы произошли от игуаны
И это знали люди все века.
На первенство ничуть не посягая
И не смотря на мудрость свысока,
Я с флейтой тростниковою играя,
Смотрела ввысь, наверх, где облака.
В харизме волшебства из слов, созвучий
Пойду я по асфальту босиком,
Мои чернила — с градом дождь из тучи,
Бумага вторит бурям в унисон.
На небе тешут душу увертюры,
А на земле с кротами ишаки,
И с помощью крылатого Амура
Я упираюсь вечно в тупики.
Костяк из чувств — неверная доктрина,
В биеньи сердца на крыльце впотьмах,
Где на мели из боли субмарина
Застывшая, не движется в глазах.
Как субмарина
© Copyright: Людмила Преображенская, 2021
Свидетельство о публикации №121011100365
Свидетельство о публикации №121011100365
Рецензии
