Тому хватает пять минут, а у того бессоница.
За мной во снах они идут, и мёртвый мальчик гонится.
А я боюсь их повстречать, как будто что-то натворил.
Тяжёлая в руке печать и лист, но нет поднять их сил.
И эти ноги не мои, что посылаю я вперёд –
Ведь не болят, как костыли, который год, который год.
И не могу я их понять, и не хочу смотреть в глаза.
Во снах так трудно устоять и убежать из снов нельзя.
Да, у меня ещё печаль, когда гляжу в твои глаза,
В них глубиною пастораль, которую постичь нельзя.
Я не смогу её понять, но так смотрю, что мало дня.
Твой всё в себя включает взгляд, но нет, не видно в нём меня.
На поясе висит мой меч, торчит за поясом кинжал.
Без слов смешна не слышна речь, и нет в их ножнах стали жал.
Лишь рукоять – врагов пугать, и чистый лист да с ним печать.
И мальчик мёртвый, если спать. Как труден путь сквозь время вспять.
Бессоница
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2021
Свидетельство о публикации №121011103643
Свидетельство о публикации №121011103643
Рецензии
