Закрывшись в подвале,
Сидел на диване
За счастье борец,
Великий творец.
В холодной темнице,
Мечтатель забвенья,
Считал единицы,
Решал уравненья.
Он не математик,
Скорее прагматик,
Несчастный искатель,
Судьбы дознаватель.
И в поисках истин,
В пределах мечтаний,
Боялся лишь ссадин,
Своих оправданий.
Того, что добился,
Он просто стыдился,
Чего не достиг,
Был в поисках книг.
Он все понимал,
Что в жизни есть «но»:
Что если ты мал —
Не снимешь кино.
Работал усердно,
Поесть забывал,
На слово «наверно»
Он «нет» отвечал.
Скончался творец,
За счастье борец,
И в россыпях книг
Чего он достиг?
Над этим вопросом
Сидел он всегда,
Любовь к папиросам,
К судьбе — никогда.
Творец
© Copyright: Рычков Владимир, 2021
Свидетельство о публикации №121011103209
Свидетельство о публикации №121011103209
Рецензии