Похожее на бред

Как будто горло распороли бритвой,
Не пенье- только  крик и хрип,
Слова  своих всех песен позабыты,
Как  будто бы не мной написаны они.

Мучительно ищу в словах созвучье,
А берега- всё выше и всё  круче…
Куда  плыву? Не знаю сам пока,
Причалы сломаны. Всё сожжено дотла…
Ждёт конь на берегу  хмельного седока

Похоже всё на бред,
Никак не пишется сонет,
Я в нетерпении ору:
«Не то всё! Нет и нет !»

Не тело даже, а мозги нам распороли,
А забинтуешь что, когда болит внутри?
Ты , повар , вбухал  слушком много соли,
Процесс ускорил- всё уже кипит.

Но погодите, строго не судите…
В тумане шли на острова Гаити.
Сигнал поймал «Спасите наши души»…
Но странно… Он летел от нашей суши.

Я слышал раньше, что на суше тонут,
И не спасают, если даже могут,
Спасательный жилет себе храня,
Он от воды- другой от пуль – броня.

Я обречен- жилет швырнул за борт…
Ему нужней- его невеста ждёт.

«Моряк! Лови !,-
Кричу я,- Выплыви !
Держись! Греби !
Мать не осироти !»

Мой сон навязчив, он похож на бред:
Идет ко дну расколотый карвет.
               
                88г.?