Мой папа был поэт, но папой мне он не был, и это не одна из моих больных вендетт.
И я не сладкий ямб. Я глупая удача.
Как серый конь из скачек, не жаждущий побед.
Дым горьких сигарет тебе бывал дороже чем запах моей кожи...
И утренний рассвет
Встречаешь ты в вине. Не в горестной, а в белом... И под тяжёлым шагом
Вздымается паркет.
Ты спрашивал- простишь? А может, сочиняю...
Мы оба изменяем реальности с мечтой.
И ты сказал бы что стихи мои- неплохо, вот тут подправить слогом
И завершить "тропой".
Один вопрос застыл в моих глазах бездушных, и в голосе натужном,
И в жизненной тоске.
Я знаю, что ответ в вопросе затерялся
Ответ всегда был ясен.
Ответом было "нет".
Мой папа был поэт
© Copyright: Азиза Валиходжаева, 2021
Свидетельство о публикации №121011101012
Свидетельство о публикации №121011101012
Рецензии