не появятся стихи

Такая глупая игра:
тащить былое что есть силы,
писать до самого утра,
покуда сны волной не смыло.
И, нервно кутаясь в слова,
искать и прятать ежечасно.
О чём, дурная голова,
ты сокрушаешься напрасно?
Что возмутительно легка,
неописуемо красива
Она стремилась в облака
и крылья белые носила.
Могла извлечь из пустоты
дожди тревог и бурю страсти,
и разделить на три беды
одно малюсенькое счастье.
Чтоб долго таяло во рту
конфетой сладкой за щекою,
чтоб больше не было покоя,
любил одну - её, мечту.

Взмывал, как Феникс, из золы,
и, всё равно, ты не был первым.
Она - порядочная стерва,
простая ведьма без метлы.
А ты твердил, что всё не так.
Готов на годы и морщины,
терпеть в квартире кавардак
и запах бывшего мужчины,
что опускал её с небес,
звал ненасытной и гулящей...
Она казалась настоящей
из всех несказочных принцесс.

Ты знал секреты ста морей,
ты открывал любые двери,
но не просил любви сильней,
чем та, в которую поверил.
С ней не страшны огонь и лёд,
стрелять и грудью лечь на дуло.
Она сказала:"Всё пройдёт!"
и на рассвете упорхнула.

Ты вспомнишь всё:как нёс пургу,
как слеп, не веря в света лучик,
как отрекался быть могучим,
и задыхался на бегу.
Невольно дрогнет мастихин,
и вмиг картину мира смажет.
И всё окажется неважным...
и не появятся стихи.