Гул затих, я услышал внутри
Отдаленные крики, отрывки
Всё что прочили мне позади
Так как в людях терпел я убытки
Я тебе, не берусь рассказать
Всё что прожита и остыло
Лишь во мне сжата тетрадь
В строках не разборчиво в шито
Я не ведал тепла столько лет
Я искал, отдаляясь от мира
Но увы я никчемный поэт
И все строки кровью набиты
Мой поток, что течёт изнутри
Обуздать бы рифмой поэта
Только я увы не поэт
Уж простите меня за это
Никчёмный поэт
© Copyright: Дмитрий Бакшаев, 2021
Свидетельство о публикации №121011007045
Свидетельство о публикации №121011007045
Рецензии