Любовь?

Иногда случается странное.
Мы встречаем кого-то, кто нас,
Превращает в дурных; будто пьяные,
Мы вступаем в их жизненный вальс.

И часами уставившись в окна,
Что-то там ища в синеве,
Мы чудные рисуем истории,
Как всегда, у нас в голове.

Засыпая не падаем в бездну,
Где нас ждут преспокойные сны.
Нам опять те же снятся истории,
В нас рождённые из синевы.

Эти кто-то нам рвут наши нервы,
Совершенно об этом не зная,
Разрушают и клеют осколки,
Вновь и вновь нам сердца разбивая.

Мы готовы терпеть избиения -
Нашей совести горькие муки.
Оттого что хотеть мы не смеем,
Согреть их холодные руки.

Не имеем прав на касание,
На лишнее нежное слово,
Мы боимся любить, ведь мы знаем -
Это будет несчастьем другого.

И опять расплываются строчки,
Нацарапанные впопыхах,
На прозрачной ткани сорочки,
Слезы: мой первобытный страх.

Может быть мы способны любить,
Все, кого эти кто-то тревожат,
Но нам важно хранить эту нить,
С сердцем их поступать осторожно