Пророк...

      
      Я помню... Было двадцать пять
      И мы на кухне, там в России,
      Восьмое марта отмечать
      У нас собрались... Голосили
      И пили красное вино,
      Я стоя у плиты творила
      Грузинской кухни полотно
      И двруг (дивясь!) заговорила:
     "А по большому нас ведь жаль,
      Такие умники, вулканы,
      Но время тухлое вуаль
      Свою набросила - стаканы,
      Вот всё, что нам держать в руке,
      За нас давно и всё решили,
      Вертеться нам на пяточке
      И так до финиша - могилы...
      Работать как волы, детей
      Своих растить... Ни революций
      И ни войны... А кто б хотел
      Героем стать?!"... Молчанье куцо
      В дыму повисло сигарет,
      Веселье мАятно икнуло,
      Но вскоре прозвучал ответ
      И всё на круг "своя" вернулось...
      Подняв стакан один мудрец:
     "Не стоит гнать коней, Лалита!
      Ещё всё будет... Наш венец
      И в чашу нашу что налито
      Никто не знает, только Бог,
      А он мастак на выкрутасы...
      Давайте жить и пить!" Пророк,
      Он оказался прав, зараза!!!
      Война? Была и пусть семь дней,
      Сегодня дня и то не надо,
      Чтоб род людской лишить корней...
      Три революции в награду
      Пришлись на мой крещённый лоб...
      С пятью детьми... Четыре сына...
      Услышал Бог мой монолог
      Тогда на кухне и картину
      Так отписал мне сгоряча -
     "Геройствуй мол... Кишка не лопнет?"
      Рубилась я, в размах, с плеча,
      Устала - жуть! Причину помнит
      Мой ошалевший дум висок -
      Я получила  всё в натуре!
      Душа встав с пятки на носок
      Грудью прошлась по амбразуре...

      Ах, наша юность! Ты слова
      Словно траву на поле косишь,
      Качаешь, но не те права,
      Сама себе вердикт выносишь
      И плачешь после не о том,
      Что нашептала в ночь эфиру,
      А доедая суп с котом -
      За скудность слов ругаешь Лиру...