Петух орет кукареку,
И на всю спящую округу
Своим пронзительным хокку
Проклятий насылает вьюгу.
Нет больше сна, и счет вести
Его ритмичным повтореньям
Столь ранним утром не в чести,
Как и досада пробужденья.
Но делать нечего – встаю.
Смотрю, как глашатай с забора,
Нацелив в сторону мою,
Орет о сущности позора.
Еще и солнце на мели,
И утро все из сонной лести,
А пальцы рук уже сплели
Коварный замысел для мести.
Моя рогатка с детских лет
И мякиш хлеба затвердевший
Шлют петуху на все ответ, -
И замолкает потерпевший.
На долго ль? Вряд ли. Вот опять,
Взлетев повыше, глотку давит.
И на всех спящих ему срать,
Пока восход он не прославит.
Петух орет кукареку
© Copyright: Владимир Михайлович Феофанов, 2021
Свидетельство о публикации №121011004220
Свидетельство о публикации №121011004220
Рецензии