***

10 января
В детстве я пребывала в твёрдой уверенности,что когда нибудь обязательно напишу книгу.Но даже не представляла,о чём конкретно она будет,так как множество разных историй проносилось вихрем в моей голове(надо сказать,что никогда моя башка не пребывала в состоянии так называемого"ясного ума".Какая-то тяжёлая мешанина из обрывков мыслей,из различных сочиняемых на ходу сценариев моей взрослой благополучной жизни,в которой я обязательно неотразимая красавица,любимая множеством таких же благополучных мужчин,но обязательно неприступная,самостоятельная с интересной профессией и бесконечно загадочная.Только один раз за всё моё детство,проснувшись в 2 часа ночи,ощутила
такую непривычную ясность сознания,протопала к холодильнику,дёрнула дверку и разбила литровую банку свежей сметаны.Ну так вот о книге.Я видела её почти каждую ночь,как дорогой выставочный экземпляр,она вертелась у меня перед глазами то корешком,то обложкой.И вот,совсем недавно,когда уже окончательно стало понятно,что жизнь повернулась ко мне причинным местом,я снова увидела эту книгу,но уже открытой.Её страницы представляли собой какой-то журнал бух.учёта советского
образца,и напротив моей фамилии было только одно слово:"Дерьмо".Такое ёмкое ,             жестокое слово.Но вернее обо мне и не скажешь.