Не каждый день строке рождаться
Такой, чтоб в мякоть без ножа.
Не стерпит Муза гнёт градаций.
Одно творение сложа,
Она с ним нянчится, наседка,
Разносит весть о нём везде.
Её строфа — дань мудрым предкам,
Как путь сквозь тернии к звезде.
Её слова растут, сплетаясь.
Грядущим дням они — совет.
Меж строк цветёт душа святая.
Не разменяй её, поэт.
Важность последней строки
© Copyright: Александра Изотова 777, 2021
Свидетельство о публикации №121010909980
Свидетельство о публикации №121010909980
Рецензии