Типичность

Иногда вроде тихо, а иногда слышен этот вой,
Напоминающий о трудностях своего бытия.
Самая трудная война - война с собой,
Идя на ту войну, порой сражаться не хотя.

Сложение строк всё больше стало хаотичным.
Уловить нить смысла стало еще трудней.
Я раньше винил своё детство, что было мне трагичным,
Но возможно кажется, что сейчас я стал умней.

Иногда так кажется. А иногда опять всё тот-же вой.
Иногда злая тьма сжимает в сердце каналы,
И кровь не сдерживается, проливается из раны той,
Что на душе оставили мне как я, так и прочие вандалы.

Временами кажется, что победу я одержу.
Порой даже думаю, что уже достиг её когда-то.
Но иногда опять хлынут отголоски, пока в радости сижу,
И уже мысли навевают, что мол всё это так и надо.

Надо ли говорить - почему строки стали хаотичны?
И почему даже я не знаю, что засело в голову мою...
Почему мои мысли приобрели всё больше красок эротичных?
И стало больше ужаса в этом маленьком Раю.

И так бы ночь, уж точно, сменилась не одна.
Когтями мрак сжимает сердце вновь...
И вот я взглядом гляжу вечным, сидя ночью у окна.
И по шторе, что рядом ограждает, - льется разум мой и кровь.