А я о стихи тихо старюсь

 
Забери свои голеностопы дыхания
навзрыд выдохам ступней,
всё одно не поймёшь, как я пишу стихи,
пусть и мудрей,
у каждого дома есть стены,
у каждой тени есть острые углы,
и мраморная лестница ревнует шаги,
каждые, кто идёт слушать вальс,
             пепел…
ты хотел валяться  исписанной бумагой,
так получи  огонь, которому на тебя  плевать.

Я буду среди,
я не останусь после,
по шву латает нитка корку,
а шов твёрдо по линии не понятен,
я словами каркаю,
ворон считает - в него стреляю.

Там дым, или душа вылетает?
Смотрю, не узнаю тело,
в словах всё воспето, в песне - припев не гармоничен...
и чужие влезают,
словно для них пишу не сочиняя,
передо мной ось земная -
я дёргаюсь,
в судорогах совокупляюсь.

В доме дождя сухо,
и пасутся капли озвереть от злости,
мы все хотим в погоду вбивать только свои гвозди,
а если, в цветах окажется мох на камнях, разве плохо?
И татуировку вытравить из себя, а из глаз лишнее зрение,
улететь подальше, где всё знакомо,
или сползти в угол, где испачкают тени

плохо?
И мои стихи, и мои не стихи,
и навзрыд ругать слёзы ручьём воды,
и чёрный дым, без остановок в белый,
и за кулисами театра малого ставить большой,
забирает  вверх меня необходимый низ,
а я улыбаюсь,
пишу,
о стихи тихо стираюсь.