Есть поэты выделанные,
Есть поэты вышитые,
Я же отнюдь не поэт,
А до одури
Пустолобый,
Пустослов и падкий на дешевый
Хлеб, не порезанный,
Выбирая место для отдыха
Я выберу хлев,
А выбирая гроб я выберу кожанный.
Есть поэты выхолощенные,
Есть поэты сложенные
А я пустослов, толстолобый, слеп,
иду по тропинкам нехоженым,
Да, между жизнью и счастьем
Я выберу смерть,
Вместо жизни прожитой
И, не разувшись,
Буду сидеть с пакетом молча
В прихожей, брошенный.
номер 47
© Copyright: Арсений Бейу, 2021
Свидетельство о публикации №121010910184
Свидетельство о публикации №121010910184
Рецензии