Книги

6 фев

Книги - это чудесно,
Определенно прекрасно.
Будь то поэмы, романы
Или же детские сказки.
Всегда позволяют забыться,
Предаться мечтательным думам.
Стать мудрым взыскательным магом
Стать добрым и верным супругом.
Но разве все книги подобны,
И учат нас мыслить верно?
Не они ли выявляют пороки,
Раскрывая людскую скверну?
За слоем мишуры и обмана,
Ты увидишь сияние бездны.
И то не выдумка автора,
Не плод душевной болезни.
То жестокость, которую встретишь,
Сделав шаг от отчего дома.
И сама тому не поверишь,
Как бессмысленна может быть злоба.
Вновь читая, читая, читая,
Принимаешь ты эти законы.
Понимаешь, что это всё правда.
Что все истины эти не ложны.
После же, возвращаясь в реальность,
Ты с собою берешь те устои.
И воочию видишь те "сказки",
Уходя в них с головою.
Там где взгляды, улыбки фальшивы.
А предательство - это норма.
Там где нож воткнутый в спину
С лицом принимаешь покорным.
Но книги меня научили
Играть по здешним законам.
Стать нарочито жестоким,
Стать бесчувственно строгим.
И покрываясь грязью,
Не приходит желание сдаться.
Становишься героем "прозы"
Заставляя других сломаться.
И лезвия руки не просят,
Ведь слова острее заточки.
И ранят больнее пули,
Моих сообщений строчки.
Вновь возвращаясь к рассказам,
Где брат убивает брата,
Я помню, что всё это сказки.
Что в них есть кусочек правды.