От плётки шквала рвутся паруса.
В проливе Дрейка мы прошли до середины.
Но снесен руль и в ухе нет кольца,
Глаза кровавлены, команды не ясны мне.
Размыто небо валом в акварель,
Не знаю номер, может вал девятый,
И сколько за борт выброшено тел,
Кто их считал, в смертельной, лютой жатве?
Пена у рта и гребня у волны,
Прощальный треск шпангоутов и мачты.
Как будто смысл всей жизни предназначен
Явлению Христа, уже в пути волхвы.
Иллюзия спасения в стихии.
Сигнальте SOS! Бетховен, глухота.
Беда беспомощна и оттого противна.
Как срез на горле, в крови петуха.
А море стонет, не поют сирены.
И рифов нету, далеко земля.
Целуйте землю, не сложить ей цену.
Вам нужно дно и скрепы-якоря?
Лишь только в шторм цена земли известна.
Шторм смоет с палуб гниль и нечистоты.
И выйдут из него смекалистые, честные,
Другие люди, из другой породы.
Шторм
© Copyright: Алексей Гуляницкий, 2021
Свидетельство о публикации №121010800719
Свидетельство о публикации №121010800719
Рецензии