Тысячью, гвардией - сыновья своей матери.
Храбростью, отечеством, мортирами.
Столы, хлеб, гости, сквозь призму граненую,
гвозди да гвоздики мундирами.
Костьми. Командирами.
Безымянные, безмятежные.
Не стали, а умерли,
не сынами, а солдатами.
Да оправдать покой аксельбантами.
Рыдать для какой страны-родины?
Заплатанными заплатами гордиться и шествовать
в новый яр, смердящий отвагой и признанием.
Задарма плата бескрайняя.
И, вроде, лицо досердца не запятнано,
но всё голос ярый разносится,
да уснувшим плиты перекосило.
Люди добрые, разве вы не слышали?
Как им марши военные сердца стучали?
Сыновья своей матери, чем вы дышите?
Злыми поездами прощальными. Уходили.
А за окошком зелено...
Мать солдат
© Copyright: Андрей Латынин, 2021
Свидетельство о публикации №121010800571
Свидетельство о публикации №121010800571
Рецензии