Вещь

Он шептал и шептал, как любит,
Как она ему очень нравится...
Скалил, скалил белые зубы,
Когда на грудь ее пялился.
Был невеж, непочтителен, неприятен,
Хоть одет был с иголки, имел дорогие машины,
Каждый раз пускал слюни на вырезы платьев,
И похож был при этом на чавкающую скотину.
По жизни был избалованным ребенком,
Много ел, больше пил, нарушал приличия рамки,
И хоть не душу имел, а, пожалуй, всего лишь душонку,
Считал для нее себя самым лучшим подарком.
А Она? Что Она? Ей, пожалуй, все это нравилось...
Но природа с нами строга и порою жестока.
И однажды пришла беда...Она вдруг состарилась.
И осталась одна...хоть всегда и была одинока.
И чулки, и полоска ее трусов не манят,
Густота ресниц нарощенных, нежность кожи.
Он теперь не любит ее, не оказывает внимания...
И теперь у него другой объект - красивей, моложе...
Содержанки, рабыни, тряпки, подстилки...Резче?
Как вы можете, девушки, так позабыть о гордости?
Ради тех, для кого вы стали обычные вещи,
Имеющие свою цену и сроки годности....