Скажите, Профессор, откуда вы знали,
Что клятвы есть крепче доспехов из стали,
Как друг прикрывает от пули вам спину
И чем отливаются слезы невинных.
Скажите, Профессор, в окопах на Сомме
На этом привычном для вас Рубиконе.
Кому вы молились? Вы верили в Бога?
Какой представлялась вам ваша дорога?
Надеялись разве, Профессор, на что-то
Вы в гиблых оставленных всеми болотах?
Как тьма отступает пред силами света,
Скажите, Профессор. Но нету ответа.
Мой старый Профессор, ах если б вы знали,
Как скоро мы все, что дано, растеряли,
На дрязги пустые, на свары и склоки
Растратили честь и надежду до срока.
Мы стали иными, мы все только тени,
Судьба не несет больше нам откровений.
Мы духи предвечного мертвого леса.
Простите нас, слышите, добрый Профессор.
Скажите, Профессор, откуда вы знали...
© Copyright: Элеонора Альтмайер, 2021
Свидетельство о публикации №121010704590
Свидетельство о публикации №121010704590
Рецензии