Отец мой возит мусор.
Оранжевый жилет,
блестящие полоски,
а на стекле - портрет.
Его все уважают,
дают ему пройти.
Ведь он любого может
на свалку завезти.
Всегда узнаю папу,
В своём жилете он.
Сначала входит запах,
А он уже потом.
Уверенной походкой
На кухню он идёт.
А после рюмки водки,
Проглотит бутерброд.
Однажды мой папаша
мусор загружал,
а Мерседес его подпёр,
проехать не давал.
Он 5 минут сигналил,
никто не выползал.
Он Мерседес объехал,
Но слегка его помял.
Однажды был он в спешке
и проворонил бак,
а тётка на тележке
кричит: - Ну как же так?
-Я что-ли опоздала,
ты может близорук?
А он: - Да нет, залазь скорее
и открыл ей люк.
Ему работа по душе,
хотя в грязи спецовка.
И пятна на лице его
как цвето-маскировка.
Но душу не запачкал он
как многие с портфелем.
Чьи руки, чистые всегда,
замараны бездельем.
Мусорщик
© Copyright: Андрей Косолапов, 2021
Свидетельство о публикации №121010700172
Свидетельство о публикации №121010700172
Рецензии
