Как в сказке, на поляне круглой

+++
Как в сказке, на поляне круглой –
чего, бродяга, приуныл? –
в золе ночи, на звёздных углях
печёшь картошину луны,
а после надо запереться,
как в келью, в боль свою и страх,
и, подсушив сырые берцы
у лепесткового костра,
с очередного пепелища
идти –
две тыщи лет идёшь,
и всё себе покоя ищешь,
и всё покоя не найдёшь,
как интурист и гость незваный,
без сна, без друга, без жены,
меняются, как лица, страны,
мосты по следу сожжены
от Иордана, через Волгу,
до мерзлоты колымских вех,
ты, повидавший видов столько
из-под нависших век навек,
извечный жид,
толкнувший Бога,
познавший славу и печаль,
и вечно ждёт тебя дорога –
начало всех твоих начал,
а что касаемо развязки
в рождественское тождество,
сегодня из реальной сказки
запечатлелся образ твой:
пустырь с бурьяном – не поляна,
фонарь у дома – не луна,
и кто-то там, проснувшись рано,
глядит на небо из окна 
и верит звёздам над бурьяном.