Ума палата

Размышляя о Жизненной Сути,
Ненапрасно - печатая в след,
Среди всей воцарившейся жути,
Заключая Суть смысла в куплет,
От себя, и своих рассуждений,
находясь среди той мишуры,
На основе своих убеждений,
Несомненной Вселенской Игры,
Для которой так свойственны ритмы
Сердца пылкого в Вечном Бою,
Заключённого в прозе и в рифме,
Смыслом Жизни включённых в Статью
Обо всём, на что вышел Судьбою,
Не пытаясь с пути увильнуть,
В переплётах, прошитых строкою,
Нам позволив в те дни заглянуть.


А, что нам, рифмоплётам, до Поэтов,
Прошедших через тернии веков -
Как фотографии в сравненьи  с их портретом,
Написанным с руки на гладь холстов.

Да, только в немощности чувств сравнённой боли
По совокупности, сошли на самый низ.
И колокол звенит в уме - Доколе,
Душой будет заведовать Каприз.

Ума палата в каждом изреченьи.
Да только мал по своей сущности микроб,
Который отдаёт всем порученье,
Бесприкословно лечь живьём, да прямо в гроб.

Все мазаны одним и тем же миром.
И выход есть. Но, кто же запер дверь,
И поманил своим бесплатным сыром,
В капкан заведомо бессмысленных потерь?