Не лечит время,
не судачит,
и дураки, не дураки,
и точненько январь оплатит.
мои небесные долги.
Но нет,
не тот январь.
что предо мною,
нахмурился, как Дед Мороз.
А будущий,
смертельный,
скорый,
конечной жизни
перекрёст.
Не лечит время,
и в бутылке,
что брошена у берегов,
лежит письмо
с признаньем пылким, а там
любовь,
любовь,
любовь.
Не лечит время,
снегом белым.
Не лечит солнцем и вином,
Не лечит новым
тяжким
делом,
не житием святых икон.
Не лечит
праздною болтанкой,
и детским личиком твоим,
в тебя смотрящим спозаранку,
родным,
изученным таким.
И всё же только этим лечит.
И всё ж сдаёшься
и плыви.
Дитя моё, моя аптечка!
Смертельный грех моей любви.
Здесь,
В этом маленьком признаньи,
одно лишь слово точит век,
и это слово,
слово
«было»
пиранья,
губящая всех.
2020 .
Притча о прошедшем времени
© Copyright: Ирина Уральская Димитренко, 2021
Свидетельство о публикации №121010607883
Свидетельство о публикации №121010607883
Рецензии