Это Петербург

 
Петербург - это город. Петербург  - это холод,
это странное  чувство бессонных  тревог.
Это юность, сгоревшая  будто  порох,
и любовь,  споткнувшаяся  об порог…

Петербург  - комочек  души несогретой,
Заблудившейся,  в царской роскоши сна.
Это маленькой девочкой в ореоле берета,
Средь бесчисленных толп возникает оса.

Жалит бедную память без спроса,
Ленинградская серо – златая пастель.
Кружит в небе метро. По спирали уносит,
Все несчастья слетающие с петель.

Петербург – это город амбиций зелёных,
и тщеславия пыл, и актёрства талант.
Это жизни помноженные на миллионы
протирающие дырки в джинсах – штанах.

Петербург, отстранённый с атлантами окон,
с изумрудной Невой, и гривами львов.
Лаокоон в змеиных объятьях высоток,
Заколдованный рыцарь серебряных снов.

Петербург – это больше чем город.
Это пуп обжигающий тело Земли.
Это вечно сосущий неистовый голод.
Это в парусниках корабли.

Нет, не верьте девчоночке в босоножке,
потерявшей в Летнем саду каблучок,
зацелованной Питером от макушки,
до холодной лодыжки шелковых ног.

Петербург – сладкоежка, сапожник, колхозник,
чудо видевший во плоти.
Это хитрый китаец обживающий остров,
Вечный странник и книг архетип.

А потом,  Питер в розовом, Питер в белом,
Питер в красном мохнатом чаду,
вдаль плывущий, торжественно каравеллой,
с пушкой, стрельнувшей по ютуб.

И тогда и сейчас это город проклятий.
Город зла, и обитель пороков и бед.
Это город великих обид и объятий.
Это там где в глаза смотрит ангел и бес.

Петербург прокляни меня, вспомнив случайно,
я не сахарный снег растворивший печаль.
Шпиль под рёбра воткни, и открой свои тайны,
умирать позови на садовую шаль.

Петербург -  это Пушкин в домашней поддевке.
Это Анны Ахматовой профиль у стен.
Это ранней любви свиданья на остановке.
Это маленькой женщины  сплин.

И когда вырастают за спиной кони Клодта,
закрываются двери театров фойе,
ты выходишь, глотая питерской соды,
слёзный воздух мороза извне,

Понимаешь, служение Петербургу-
это вечно возложенный крест.
Пожимаешь большую руку у друга:
- Ну, прости, коль соврал, я ведь, только поэт.
17.12.20.
12:10