Слова в сюжет замешаны, как в тесто.
Пока они закваской не прокисли,
Их автор говорит открытым текстом,
Употребляя всё в буквальном смысле.
Но устоялась буквенная груда,
И ожила любая запятая,
И текст наружу рвётся из сосуда,
И пухнет, сам себя перерастая.
В окне горит закатным блеском небо,
Сад шелестит, как тонкий лист бумажный.
А в доме пахнет книгами и хлебом.
И самый первый смысл - не самый важный.
Да как, простите, может быть иначе
В том мире, где под видимой обложкой -
Ряды, фракталы, числа Фибоначчи,
И в притчу притчи вложены матрешкой?
Притча
© Copyright: Алексий Крылов, 2021
Свидетельство о публикации №121010603637
Свидетельство о публикации №121010603637
Рецензии