Зима это смерть,
зима это сон.
Вдруг нас не добили морозы
за свой затяжной
беспробудный сезон
и мы отойдём от наркоза?
С пришедшей весной
оживём с каждым днём,
как серые ветки сирени
и счастье своё
потихоньку вернём,
и то бесшабашное время.
Тогда я тебя не пущу никуда
и вряд ли меня ты отпустишь,
лавиной пускай
прогрохочут года,
важнее, чтоб не было грусти.
А чтоб не пришлось
пережить ещё раз
нам эту трескучую вьюгу,
рванём поскорей
ничего не страшась
по компасу к морю и к югу.
Сегодня лучи
растопили окно,
журчат календарные числа,
но если тебе,
вдруг, уже всё равно,
тогда просыпаться нет смысла...
Зима это смерть
© Copyright: Иван Анатольевич Соколов, 2021
Свидетельство о публикации №121010601575
Свидетельство о публикации №121010601575
Рецензии
