На бумаге
В пятнах винных
Я, отбросив
Гордость юных лет,
Настрочу тебе,
Родная,
Буквы
Сонных сигарет.
И во мраке
Ночи с лампой
Ты, закутав
Ноги в жёлтый плед,
Прочитаешь,
Посмеешься,
Скажешь:
"Ну какой, блин, ты поэт?"
Ночью тихо
И тепло.
Согревает душу
Тело.
Вино -
Мой друг.
Оно не спросит никогда:
Зачем и как,
И в чем, же дело?
Я уйду
Холодным утром,
Тихо приоткрою
Дверь.
И опять
Живём поодаль,
Ведь у нас -
Не все, как у людей.
Не все, как у людей
© Copyright: Макар Ковтунов, 2021
Свидетельство о публикации №121010601414
Свидетельство о публикации №121010601414
Рецензии