Хворост кажется мёртвым, бездушным,
Ветки будто оставила жизнь:
Они чёрные, вялые, скучные…
Зимний ветер бушует – держись!
Зажигаю намокшие спички,
Пальцы стынут. А ветки молчат.
Это ветра дурные привычки:
Задувает, свершая обряд.
Вдруг одна загорелась! – и чудо:
То, что было мертво до сих пор,
Отдаёт мне тепло ниоткуда!
Среди ночи родился костёр!
Мне открылась великая тайна:
Мой костёр – это чудо чудес!
Ветра злое доныне дыханье
Раздувает его до небес.
12 – 13.12.20
Костёр
© Copyright: Саша Троян, 2021
Свидетельство о публикации №121010509303
Свидетельство о публикации №121010509303
Рецензии