У кого-то есть талант,
Пишет, словно, дышит.
Что ни слово, бриллиант,
От знамения свыше.
Ну, а я снежинкам рад,
Воробьям на крыше.
Мне осенний листопад
Почему-то ближе.
Говорят, ты не педант,
Публика не слышит.
Отвечаю невпопад,
Ростом я не вышел.
Им дают солидный грант,
Вешают афиши.
Дома пуст родной сервант,
А за стенкой мыши.
Кто-то пишет фолиант
И слагает вирши.
У меня великий Кант
На салфетке вышит.
Наша жизнь сплошной диктант,
Кто чего расслышит.
По душе мне вариант
Двух четверостиший.
Посредственость
© Copyright: Белый Галь, 2021
Свидетельство о публикации №121010506571
Свидетельство о публикации №121010506571
Рецензии