Прищурил окна в немом укоре
И смотрит из-под бровей,
Как серой пылью заносит город
Разгарище декабрей.
И парой старых ворон сипатых
Кричит боковой порыв,
Трубой на север взлетает хата,
Закрылки в подпол сложив.
И дом, как стул, в чернозём вжимая,
Шлея, на зубах скрипя,
Несёт меня до земного края
Вбирая покой в себя.
Не тело, просто фабрика крови,
Раздрай, не моя душа,
Охрипла стая охоты псовой,
На свежий трофей спеша.
В холодной мути вопит усталость,
А призраки так близки,
Что, кажется, кожа уже намоталась
На серые ветряки.
Плевать на тело. Душе доколе
На боль не давать лимит?
Посыпь на раны кучнее соли,
Так легче её забыть.
Пыль
© Copyright: Наталья Беляева-Никитина, 2021
Свидетельство о публикации №121010506276
Свидетельство о публикации №121010506276
Рецензии