Иные дни, как водится, увы!
И утро января не исключенье,
В нем ширится любое подозренье,
С людьми и миром вовсе не на ты!
В густом и розовом, в шершавом, но снегу
Любые звуки поглощает горе,
Его не стыдно умножать на трое
И думать, что однажды проживу.
Овёс в воде разбух и горкнет кофе.
Писать не можно. Сдохли все чернила.
Бумага истлевая, подостыла,
И стол рабочий где-то на голгофе.
Сегодня тоже самое, что завтра.
Я видел больше, чем хотел, за раз,
И мой пренасыщенный глаз
Разбухший ворох называет завтрак.
Иные дни, как водится...
© Copyright: Фил Эйльхарт, 2021
Свидетельство о публикации №121010408929
Свидетельство о публикации №121010408929
Рецензии