В память о...
Через десятки, правда, долгих лет.
Я, как и он, убит с рассветом,
Приказом нанести удар в ответ.
Он был забыт на левом фланге,
Я сгинул в безотрадном берегу-
Мы оба , словно мартовские галки,
Поэмой февраля пугаем черноту.
И нам двоим пролетка вековая,
В которой рвутся к тризне три коня,
Несутся ног своих не разбирая,
Подковами громя июньские поля...
Летят туда, где в грозном сорок первом,
Взошла все так же золотая рожь,
Готовясь насладиться красным светом,
А хитрый враг уже готовил нож.
И дед, меня сегодняшнего младше,
Отдал себя всего иной стране,
Стране, которой посвящали марши,
Где гимны пели неподнятой целине...
Стране другой, и не такой , как наша
(Хотя у них наверное одно лицо),
Но только ту не называли Рашей,
Зазорно было быть там подлецом.
Мой дед убит обыденною былью:
"Не отступать, стоять хоть до весны"...
Но он ушел , чтобы горней дальней синью
Мы наслаждаться в Вечности могли.
Свидетельство о публикации №121010407155