Прохожих колко кроешь,
К тому ж спиваешь годы
И от бесстрастья ноешь,
А голова болит от «погоды».
Я очень люблю зиму,
Потому что холодит,
И хлад вроде бы с виду
Не с моей души следит.
Глоток свежих стен —
Перста танцуют в дыму.
Некто вроде у колен,
Но и он вроде как в тылу.
Грифели художника
Пляшут по скандалам
И кружат в пальцах
Пренавечного таланта.
Взмах! И штрих готов.
Остались алые краски,
Остался один патрон
В обойме вязкой гуаши.
Он одурманен своей
Блистательной работой,
Но предлог страстей
Ограничит со свободой.
Как досадно! У богини
Пре-белее ноги не найти...
В наяву изящней линий
Нет среди даже лучших картин.
Натурщица довольна
Не только мазнёй на бумаге,
Но и художник безмолвно
В ней самой что-то оставил.
Только память вжилась
Палитрой юности в картину.
Со старостью сдружилась,
Отдав портрету жизни половину.
Портрет профуры
© Copyright: Ли Ар, 2021
Свидетельство о публикации №121010405583
Свидетельство о публикации №121010405583
Рецензии