* * *
Приходится верить, что – утро.
А с этим – скрипя, распрямляться.
Опять на суденышке утлом
в житейский простор отправляться.
А тьма – то, а тьма – матерь божья!
А снег в новолунье – скрипучей.
О роскошь глуши, бездорожья!
Что - счастье? что - праздник? что - случай?
И нет у молитвы канона,
И сбита звезда Вифлеема.
А волк призывает бессонно,
Но это для сердца не тема.
А лед полынью охраняет,
В печи – фотография тлеет,
И век, как свеча, убывает,
А мог быть добрее ,милее.
3 декабря 02
Шесть утра, декабрь, окраина
© Copyright: Александр Рудт, 2021
Свидетельство о публикации №121010403311
Свидетельство о публикации №121010403311
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.