про цель

жизнь - это не твоё.
равно, как и любовь.
что-то перегниёт,
что-то не в глаз, а в бровь.
сказано много слов,
вывернув наизнанку,
мной сожжено сто ростков
в чуждых нам перепалках.

сожжено заживо
вечного, важного
было же с каждым, но
каждый налаживал

выжато, выпито
столько новых эпитетов.
так хотелось, но приторно
снова кутаться в свитер нам.
мир подозрителен,
я в нём будто бы Питер Пэн,
малый не повзрослел -
вечность, мол, не предел.

в молодости не спел -
так и к старости не споёшь.
останешься не у дел,
перекрикивая галдёж.
молодёжи,
что вон из кожи -
лишь бы не быть прохожим
обычным,
не бросить вожжи
в карете для непохожих.
о боже,
но как не спиться,
если ты не в столице,
если в руках синица?
журавль-то заграницей.
как оказаться спицей
в колёсике пост-прогресса?
ресницами хлопай, птица,
и не окажись под прессом.
но в прессе,
ведь там чудесно
стать бы таким известным
чтоб с комплексами из детства.
сбросить балласт протеста.

на место всех некрологов
пришло бы
мне озарение -
кажется, что забвение
лучше всех диалогов.