Смысл не находится в мрачных седых рассветах.
Разум затих.
Как до сих пор именуешь себя поэтом,
Сбившись с пути?
Как не летаешь из окон, подобно птице -
Вихрь в волосах.
Как не пытаешься снова переродиться.
Бег не вокзал.
Путь твой, увы, невозможен и нереален -
Морок и тьма.
Столько живых пред тобою безвольно пали,
Вспомни сама.
Внутренним светом согретые дети мира
Строки твердят.
Наспех они сотворили себе кумира.
Кто виноват?
Это не жизнь - это крутится в луже боли
Глупый волчок.
Все твои бренные строчки, прости, всего лишь,
Блажь ни о чём.
Только душа так же бьётся в холодном теле,
Падая в слив,
Ради того, чтоб однажды её воспели
И вознесли.
Смысл
© Copyright: Алисия Лис, 2021
Свидетельство о публикации №121010300666
Свидетельство о публикации №121010300666
Рецензии
Лисочка, проникновенно как всегда. Иногда мне кажется, что вы и есть смысл.
Клайс Бугурт 10.01.2021 14:50 • Заявить о нарушении
Клайс Бугурт 10.01.2021 14:50 • Заявить о нарушении