Я смутно помню этот год,
И день его кончины;
Есть в жизни резкий поворот,
Нет смерти без причины.
Искусство не ведёт войну,
Оно войне преграда.
Я на него слагал вину
Внезапного распада.
На кой ему пустой Нью-Йорк? –
Живи он на природе,
Тогда бы вновь возник восторг
От мира и мелодий…
Искусство всё-таки не спорт,
Не лёгкая забава;
Творец с годами в высший сорт
Восходит, та же слава
Растёт и вширь, и в высоту…
Всё чувствуя острее,
Исполнив главную мечту,
Становишься мудрее…
Меня не очень взволновал
Сам факт его кончины:
Он, как спортсмен, уже устал
Без видимой причины.
26. 02. 08.
Джон Леннон
© Copyright: Валерий Скрябин-Кархалев, 2021
Свидетельство о публикации №121010302876
Свидетельство о публикации №121010302876
Рецензии