Стоят, потупившись, берёзы
под серой глыбою небес;
не радует вид их белёсый...
А дней январских водорез
уже рассёк год двадцать первый,
не зная, что не в первый раз
мои испытывает нервы
за доллар купленный компАс.
Под слоем лет не виден прежний,
хотя сейчас важней всего
понять, что из страны нездешней
не скоро выйдем без него...
Заморский вирус, в темпе presto,
купюр зелёных хруст занёс
в моей души святое место,
где колыбель наивных грёз
впитала соль отцовских слёз,
чтоб ни один заморский пёс
не раскатал её, как тесто,
не распилил её на тёс,
надеясь поселиться вместо
любимых дО смерти берёз!
Заморский вирус
© Copyright: Владимир Мартовицкий, 2021
Свидетельство о публикации №121010206994
Свидетельство о публикации №121010206994
Рецензии