Наедине с собою лицемеришь,
Прикрыв газетой скальпель на столе,
Отчаянье — твой бесполезный фетиш,
Ты выплеснешь в тумане на крыльце.
На кружева голландского шифона
Просыпалась пыльца вчерашних снов
И подскользнувшись на полу бетонном,
Не слышишь гулких времени шагов.
Слова, как пятна чая на салфетке,
В невыразимой путанице рун
И губы сладко-приторной кокетки
Сомнет комком бумажным грубый гунн.
Но ты поймешь, что ты живешь с тенями
И мысль придет опять начать с нуля,
Обидчики швыряются камнями,
А ты молчишь ни капельки не злясь.
В провинции — общение иное,
Где стыд, как мармеладовый наряд,
Растает, попадая в первый номер,
Где в общем больше нечего терять.
Наедине...
© Copyright: Людмила Преображенская, 2021
Свидетельство о публикации №121010200698
Свидетельство о публикации №121010200698
Рецензии