***

У нас нет родителей,
Те кто собрался нас учить - доят нас, для того и учат, финансируют, воспитывают.

Там на верху мы некому не нужны,
Мы нужны служить тут, в низу, на земле.

Наша жизнь должна быть убога и безрадостна
Чтоб сияла золотая колесница нового дня,
Померкнув затем вечной ночью.

Система огромного города не знает соперничества,
И достижений, она движима другим - распорядком, циклами.

Я не лез вперёд очереди стать поэтом, меня вытолкнуло "ударной волной из окопа",
Меня поставили в строй те чей закат сияет золотыми красками.

Но что-то во мне сломалось от того что я писал стихи - я слишком мал, и слишком долго спал. Мой стержень не наполнен до конца черной пастой, он где-то заполнен по середине. Я обычный рядовой поэт. Но невероятно высокие ритмы стоящих на потолке нашей пещеры приподняли меня, увы действию есть противодействие - и оно оказалось сильней, ибо провести становиться тяжело когда под угрозой уже твоя жизнь.

А своё терять не охота, остался я без покровительства, а значит под ударом.

И высокое творчество превратилось в побоище.

Такова моя история поэта.