А.Г.
Что за боль живёт внутри тебя…
Как тебе с собой договориться,
Чтоб из памяти исчезли навсегда
Эти строчки, встречи, руки, лица…
Пусть растают где-то вдалеке
Одиночество, растерянность, досада…
Твоё сердце на протянутой руке
Помертвело: финиш предугадан.
От себя не совершишь побег.
Вновь зима сугробы наметает.
До чего же стылый этот снег…
До сих пор на сердце не растает.
Боль
© Copyright: Нина Ситникова Пустовалова, 2021
Свидетельство о публикации №121010205262
Свидетельство о публикации №121010205262
Рецензии
