Рождение поэта

И по жаре, и по морозу,
Не применяя вовсе рифм,
Я постигал сначала прозу,
Её мелодику и ритм.

Она мои щипала ноздри
И капилляры жгла мои.
И появлялись только после
Стихи о счастье и любви

Сухою прозою, но в столбик,
За миг один касаясь гланд.
Но если долго что-то долбит,
То пробивает на талант.

Я закрывал ночные вежды
И параллельной явью жил.
Снимая грубые одежды,
Я так поэта обнажил.

Ушли суровые морозы,
Сошла жара в её пыли.
Запели соловьи и розы
Благоуханно расцвели.

Конечно, я писал про заек
И воспевал в садах цветы,
Но как поэт, а не прозаик,
Иной поклонник красоты.

Иной гармонии и мысли,
Чей много выше пьедестал.
И я уже в каком-то смысле
И думать прозой перестал,

Хотя морозы те и дальше
Сознанье полнили моё.
Нам не уйти от прозы, даже
Стихами делая её.

На тех же грядках, что и слизни,
В садах рождаются стихи.
Но я бежал от прежней жизни,
Её покинув лопухи.

Я упорхнул от тех реалий,
Как воробей из-под стрехи.
А вы в себе не открывали
Исток, рождающий стихи?

А вы не ставили вопросов,
Имея горестный ответ?
И кто в печали не философ,
Тот не разбуженный поэт.

И надо, чтобы ливень грянул,
Чтоб раскололся  небосвод.
И надо вылущить из гранул
Их потаённый вещий код.

И чтобы ход остановился
Времён, что пота солоней,
И розой сердца вдохновился
В ночи поющий соловей.

И божью трель его внимая,
На звонкой вырос я волне,
Покровы тёмные снимая
С души при огненной луне.

Она мистически светила
В окно, что не было черно.
И прорастила, прорастила
В меня упавшее зерно.

2020