И ходит-бродит по квартире,
Старушка-мать, как тень забытого в веках,
На счет не два, не десять, а три-четыре,
Нас молодых оставив на углях.
В конфликте поколений,
Она ведет себя, как истины пришедшей гений,
И перекладывает свое, для годов, ух, молодое тело постоянно,
В углах перебирая бренности старье,
Порывы злости, обутой стороны, взбивая в пух и прах,
И хочет для других, что для других воистину желанно,
А для себя самой, как святости вранье,
Что в многолетии не терпит в вечность крах.
Для близких, как надежды будней долгожданно,
Что, словно музыка в стихах,
Подветренно и приторно нежданно,
В порывах, и в движениях, делах.
Ломает суть породы мыла непрестанно,
Что забирая, отдает,
И трепетно, и нежно, и смиренно-безустанно,
И это наступившей святости черед
Конфликт
© Copyright: Сергей Белима, 2021
Свидетельство о публикации №121010101799
Свидетельство о публикации №121010101799
Рецензии