Просветы осени прохладой отдают.
Напрасно золото листвы теплом прельщает.
Пушинки снега по утрам плывут
И лета бабьего уже не замечают.
Скудеет быстро урожай садов.
Лесов дары почти не остаются…
Ну что ж, сезонов переход не нов,
А все воспоминания зачтутся.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.