Поэты не взрослеют!

Поэты не взрослеют!
Это писатели - все - старики!
Мир оттого и юн вечно, что
у реки
жизни кто-то поёт о Любви!
Печально ль, отчаянно
или лучисто-искрясь,
но всегда, как дыхание
в роз лепестках!

Поэты не взрослеют!
Это писатели - все - старики:
ворчливо-кокетливые;
самовлюблённые
и без искренности -
да! -
рассчетливо
нанизывающие
в нить строки -
изжитые кем-то (не ими!)
чувства!
Поэты же - пламя, надрыв!
Всегда - Личное!
Всегда - с Судьбою на "Вы!",
даже когда  в лицо Ей швыряют
уничижительное - "Ты!"

Поэты не взрослеют!
Они - Вечности дети!
Что чувствуют - то и поют!
Не рассуждая, Старик:
"Что будет, если?.."
и не загадывая наперёд;
не вспоминая Прошлое -
Поэт, ведь - Цветок,
стихи которого - Сказки!
Сегодня Вы в них - Любя,
любимым шагаете рядом!
А завтра:  "Долой короля!"
А что Вчера было? - Не Ваше!
И не моё! - Стихи -
о том, что Поэты Любили,
должно быть, как пишем мы!

...У меня превосходное настроение,
Старик, я Вас не Люблю!
Кто Вам сказал, что дети
всех  должны чтить на Земле?