Завтра ты выйдешь замуж.
Каждый день вновь станет звоном посуды.
И в небе, что когда-то снял Джармуш:
облака рассвирепевшие от простуды.
От вечеринки, застолья и до
разбитого сердца, как табурета в драке -
сквозняк выкуренных слов,
метель, упавшая на лопатки.
И снова под потолком
нервно качается пьяна лампа, сгорая
с накала. И подо льдом,
под коркой сомнений: я и ты, злая.
Потому что скорбь
приходит всегда, но не судит.
А за ней придет боль.
И нас, наверно, больше не будет.
***
© Copyright: Андрей Дьячук, 2020
Свидетельство о публикации №120123008329
Свидетельство о публикации №120123008329
Рецензии
