На мотив цыганочки

А на дворе темным-темно,
А во дворе – компания.
В бутылке красное вино,
А в головах – желания.
Какие сразу не сказать:
Ведь что, неясно, хочется.
Кому-то – что-то доказать,
Кому судьба пророчица…

Мели клеша по всей земле
Метелью пастернаковской,
А жизнь была по всей стране
Почти что одинаковой.
Пиджак сидел не в самый раз,
На счастие - билетики…
Ведь жизнь простая, без прикрас
И чувства без косметики.
Но и косметика была –
Дешевка и элитная…
А все ж жила, была страна
И пиво пила житное.
И житный хлеб, и ситный хлеб,
Калачики, рогалики,
И дефицитный ширпотреб,
И поллитровки, шкалики…
Да, жизнь не алгебра была -
Попроще арифметики:
В подшитом валенке нога
И с хвостиком беретики.
Девчонки в -адцать юных лет
Все до одной хорошие –
С иных как будто бы планет,
Принцессы на горошине.
Какое там за руку взять -
И посмотреть-то боязно!..
Тут – как пути перебежать
Перед летящим поездом.
В киношку бегали не раз
Смотреть, как там, во Франции,
Фанфан Тюльпан и Фантомас
И Д’Артаньян с Констанцией,
Где все казалось неземным
И ярким, и пленительным
В сравнении с своим родным
Укладом незначительным.
Не в деньгах виделся успех,
А в самовыражении:
Равнял размер зарплаты всех
Почти без исключения…
Трещал приемник со стены
Докладами, концертами.
Перед продмагами - хвосты
За сыром и консервами.
А за Московской кольцевой -
Житуха не газетная,
Хоть и понятие «застой»
Еще не столь приметное…

Мерцали угли в костерке
В ночи, как маки красные.
Гитара пела, на струне -
Мечтания прекрасные.
Мечты о счастье. Но каком,
Никто не знал наверное:
Оно скрывалось за углом,
Неясное, примерное…
Теперь оглянешься назад,
На годы эти прошлые,
И видишь, как они глядят
Во след нам, заполошные.
И только с ними и поймешь,
Что жизнь по мерке скроена,
Что дважды в юность не войдешь -
Уж так оно устроено…