Если жить по углам,
В конурах да избушках,
Небеса над планетой
Особо близки.
Пусть постель – это хлам,
И на пьяных пирушках
Лишь забвенье от этой
Гнетущей тоски.
Так и жил я себе
В мои лучшие годы.
Стригли небо стрижи,
Щебетали щеглы.
И в убогой избе
Было много природы.
Только острые жизнь
Не смягчила углы.
Выходя за края,
Эта сжатость не святость.
Всюду молот судьбы,
Что меня заковал.
Угловатость моя –
Как моя виноватость,
Где прямая судьбы
Переходит в овал.
Кто я есть вообще,
Полушубок нагольный,
Что не минул проныр,
Как удар лобовой?
Этот камень в душе
Самый краеугольный.
И воззиждет он мир
На плите гробовой.
Что в плите от доски,
Кроме плоскости серой?
Что во мне от небес
И сияющих звёзд?
Я бегу от тоски
С неизбывною верой
На Голгофу и крест,
Как на взорванный мост.
2020
Углы
© Copyright: Иван Парамонов, 2020
Свидетельство о публикации №120123003037
Свидетельство о публикации №120123003037
Рецензии