Вначале было слово...
Ровняли горы, разрывали время
И новый мир, качнув ногою стремя,
Забыл, что есть дороги и судьба.
И строки, что воспламеняли дух,
Из тех же слов, что булькают в рекламе,
Стоят на полках пыльными томами
И, кажется, их свет давно потух.
Скребется в дверь пустых библиотек
Лишь лунный луч, и слышен плач Евтерпы,
Но в зимний день поэт приносит жертву,
Чтобы пошёл декабрьский белый снег.
Поэзия, всегда была сродни,
Лихому колдовству средневековья:
Стихов пергамент заливали кровью,
Чтобы не звал к свободе и любви.
И жгли стихи и жадный пламень строк,
Вливался с дымом в душу менестрелей
И грели вирши и вино в метели,
Когда согреть никто уже не мог…
О, поколение, чей наступает век,
Вы не поймёте, как поэты веря,
Через глухие, запертые двери
Уходят в пыль пустых библиотек…
Чтоб передать свою строку другому
В извечной эстафете ведовства,
Когда на глади нового листа
Создаст миры тоскующее слово…
29.12.2020
Свидетельство о публикации №120122909931